miércoles, 31 de enero de 2007

Víctor Van Amadeus


Seudónimo de Jaime Bravo Gaspar. Nacido en Huancayo (1985) Estudiante de la Facultad de Ciencias de la Comunicación (área de periodismo) en la Universidad Nacional del Centro del Perú. Fundador e integrante del Movimiento Literario “Dosamarus”. Dirige la revista de poesía “Transtierro”, forma parte del comité editorial de la revista literaria “Estepario”; Colabora en el Suplemento Cultural “Solo 4” del diario Correo de Huancayo. Publica constantemente en su página personal: Victor Van Amadeus


Tiene poemarios inéditos como: “Desconciertos”, “Resquicios”, “Resurrección de Narciso”.

Algo sobre su Poética: “Escribo poesía, porque no sé hacer otra cosa que remitirme a mis símbolos, trasladarme hacia otras posibles realidades, hacia otras posibles formas de concebir a la vida poéticamente; pero esto no quiere decir que a la vida la vea como un paraíso, no; no creo que así sea vista la poesía antológicamente hablando, sino como un gran agujero negro donde sea capaz de absorber todo tipo de cosas, experiencias y mundos, así sean feas, detestables, en el sentido escatológico. Pero también está la otra orilla que es la belleza pura, y es la poesía quien está abierta al dialogo constante con ella, incluso llegando a cuestionarla, sentándola en las rodillas e injuriarla con lo más carcomido del lenguaje.”

RÉQUIEM DEL OLVIDO


IV

Sabemos tanto del cielo, que reconocerlo
otra vez, nos aburríamos en contar
cuántos ángeles dementes existen o habitan
en aquel metro cuadrado, o cómo copulan
en los crepúsculos de verano saturado.

Sabemos tanto de la tierra, que reconocer
que vivimos ahí, nos acordaríamos
que somos unos animales de caza,
y nos encontraríamos huyendo de la guerra santa,
o deshidratándonos en su piel estéril.

Sabemos tanto del averno, que el aceptar
Que existe, estaríamos diciendo
que habitamos en él,
junto a los hombres infectándose en el cuerpo,
para que nuestras almas más tarde
hagan lo mismo: de afuera para adentro.

Sabemos tanto de nosotros dos, que explorándolos
Nuevamente, nos apenaríamos en saber
que nuestros defectos están enterrados
en la profundidad de nuestro rostro,
y veríamos cómo reluce nuestra dicha de poseer
hasta virtud que nos recompensarían
con el cielo fariseo.

De: “Desconciertos”
POEMA/S/IN/TITULO


I

Su atestada simpatía al sol,
La anclada infamia de su rostro yace
Colmado de vientos cercanos al paraíso.

Refleja sobre el concreto la turbia ingenuidad
En la que ha caído.

Son sus barreras sumisas,
los que no han podido calar hondo
en la brusquedad de lo sórdido;
en el estado más bajo del ser,
en el hombre más cruel,
no lo ha podido percibir aún,
ni siquiera lo ha pensado aún.


II

Sus movimientos rozan la osamenta del cielo,
Desvisten la soledad aplastada en los mares,
Impuesto por el dios pagano
Y por el hombre profano.

Su movimiento cadencioso fluye de la más remota
Soledad de pájaros, de animales
Que enternecen la esperanza.
Su movimiento es un espejo húmedo
De alientos podridos;
Es un caos en la armonía de los avernos,
Es el fin de los escogidos.

Su movimiento es la copia de otro movimiento
Extinguido en la agonía de los peces.

De: “Desconciertos”
DESEO UN CUERPO


El uno en el otro la mitad de tu cuerpo
Desea mi cuerpo la otra mitad Soy yo que te deseo.
deseo un cuerpo,
uno luminoso, de entre estos
cuerpos sombríos y amorfos;
uno que sobrepase y penetre
las fibras ficticias del alma;
uno que desprenda del ojo,
lágrimas caídas bruscamente
en el vacío.

un cuerpo revelado hacia el sol,
contra el sol,
pues está hirviendo en las entrañas,
quema las aguas gélidas,
volatiliza a cualquier ser
que llegue a husmearlo de frente;
lo ve solo e indefenso,
vulnerable a visiones fallidas
y mal concebidas.

solo un cuerpo entregado,
al persistente maremoto del deseo.
deseo un cuerpo, uno solo,
para cambiar los jugos de la fruta abierta,
para hacer de éste un sendero
hacia el hedonismo
y la aprehensión anatómica.

un cuerpo,
una vastedad de poros y vellos
dormidos bajo la prenda amarilla,
sobre aquella dilatada excitación
del cual acaba y muere y
para y revive y resucita
e inicia nuevamente
la suprema enfermedad
del cerebro, aturdido
de húmedas imágenes
y flores clavadas en la piel.

Su cuerpo, tu cuerpo, nuestro cuerpo; uno sólo,
que llegue a perderse en la naturaleza muerta,
en cualquier mísera ciudad,
en la más remota lejanía de un planeta
apenas visible en el universo...

...deseo un cuerpo.

De: “Desconciertos”
BIENVENIDA

Lo mejor es una musa de carne y hueso
Rubén Darío

Bienvenida Musa del jolgorio y la desnudez,
pues mi camino has tocado, sin saber,
ignorando todas las leyes de una naturaleza concebida
para perderse por siempre,
que ahora, no hay régimen ni ley que dé límite a
mis ansias de envolverla en demasiadas cuitas y placeres.

Me place pues mostrarle lo que oculto
se halla por las mañanas
y descubierto se halla por las noches,
en vuelos nocturnos y pasos altisonantes.

Me place pues, también,
anunciarle sin remordimiento alguno
que mi tiempo soleado se ha perdido en usted,
musa, o se está perdiendo en sus ganas,
en sus curvas propagadas,
mas allá de los simples elogios que la cultivan
y la nombran descaradamente.

Yo la nombro con rabia y desdén,
con lo que en mis intenciones pasadas,
fueron limpias y secas,
ahora son mojadas y sucias
como los hoteles.

Ahora,
musa, no hay tregua para esta guerra,
transpirante, sangrienta, alocada,
desmesurada, estúpida;
no nos queda más opción
que combatir sin trincheras ni armas
que nos protejan
de nuestra inexcusable
sensación de morir parados
y pegados a una sabana
mirando un reloj malogrado.

De: “Resquicios”
EL NIÑO Y EL BUITRE (*)

Lejanamente vivo está el niño contaminado con su hado,
con el único bosquejo impertérrito, con la chispa casi extinguida;
cual antro caído y en decadencia, se mira opaco, resignado;
a tientas se siente una nada esta nada que es el recién parido en el abandono,
pues no hay quien, que con sus manos, pueda cerrar su corazón blando,
o de buscar una lágrima para sus círculos de ascos y nauseas.
Su soledad se entiende con la otra soledad del buitre;
ambos son pura combinación del azar fabricado, intencionado,
y los designios que valen una mierda en el mundo les ha tocado arrastrarse;
compartiendo solo tierra y calor envenenados,
auscultados justo cuando es la hora de partir sin destino.

Ahí está el buitre, con el pico inundado de sangre negra, negra, negra;
altivo, sagrado, fiel a la contemplación de sus espacios recorridos,
y de la luz callada del vástago, siendo éste poca cosa para un voraz estomago.
Él espera complacido, a la vez concentrado, bañado de una irradiación natural; esperando a que termine el suplicio o el despojo de lo inútil de su presa:
mocos, sarnas, hongos, moretones, heridas, cicatrices, pulgas, piojos…
para luego someterse a la ley natural y a la lógica de la hambruna.

El niño, envuelto en una soledad inaccesible,
con dos ojos pequeños, que son dos piedras húmedas,
con un cuerpo que es solo un tumulto extinto de medía vida acongojada,
pero lo suficiente para deplorar a la especie humana,
e injuriar su causa y reírse de su proceder;
espera lo que ningún ser esperaría al despertar cansado:
encontrarse de espaldas con la muerte, palpar una agonía de tan cerca;
sentirla ingresar por los ojos demacrados, hasta atravesar un corazón agitado,
como balas de guerra; y después ser devorado sin bendición alguna
por las atroces formas de vida existentes, formando parte de un silencio evidente junto a los otros restos expuestos en el plano fotográfico.

La cena está servida, buitre…

(*) Poema basado en la fotografía del periodista gráfico Kevin Carter, Premio Pulitzer 1994, quién tres meses después, deprimido, se suicidó.

De: “Resquicios”

MI/L SONETO


Para Dogaresa, porque será siempre mía

Tú, mi tímido soneto eres visto desde la pura
estancia entregada, sin rencor, al pasional
fervor de esta gracia arrojada hacia la locura
donde los sueños varados están en el meridional

por ahí vagamente fluye silenciosa la hermosa
tragedia de la poesía; cuán inevitable y lenta
te vas consumiendo en una tierna y armoniosa
llama solar, pues no eres sino ceniza exenta
del viento apagado con la llovizna rara de la estación
de primavera; no eres sino una noche para la contemplación,
entre otras lujuriosas que no las añoro, ni menos adoro,

pues ahora sólo me ocupo en descifrarte, poesía haragana,
no obstante, me reconozco en ti ¿ acaso eres la alegoría malsana
en este fallido soneto o el espejo conmovido del que me enamoro?

De: “Resquicios”
YO Y MI OTRO YO

Yo y mi otro yo, buscamos comprender sus enigmas
y sus misterios aún no develados,
y sobre todo, la buscamos a usted,
que no aparece por ninguna parte.
Es una desesperación de todo hombre no ver en el cielo
erguirse hacia la luna para que le dé ánimos
para amar a su amante.
Y nosotros que no la vemos hace más de dos eternidades,
y por eso no podemos amar
sus cabellos, su cara, sus cejas, sus ojos, sus parpados,
sus oídos, su boca, sus labios, su lengua, sus dientes,
sus bellos, sus pechos, sus axilas, sus pezones.
sus brazos, sus manos, sus dedos,
su cadera, su vientre, su ingle, su pubis
sus rodillas, sus tobillos,
sus pies, sus uñas,
sus prendas
su cuerpo
sus…
su…
s…
todo;
todo no podemos amar, porque está desin
tegrada, cuanto más la recuerdo más la des
integro,
mas la reintegro a la naturaleza.
Más la veo muerta que viva
en mis vehemencias que en mis excitaciones.
Y por eso, yo y mi otro yo, no sabemos a dónde mirar.
No sabemos cómo comportarnos con su ausencia,
No sabríamos cómo comportarnos si alguna vez
la viéramos muy cerca de nosotros dos,
nos uniríamos y seriamos uno y nada más que uno,
para amar su ausencia y su presencia
en este mundo y en el otro.

De: “Resquicios”

3 comentarios:

Anónimo dijo...

Un placer leerte. Arsina.

Anónimo dijo...

ESTABA DE VUELTA POR AQUI Y DERREPENTE ME TOPO CON QUE TODOS AQUI TIENEN POEMARIOS "INEDITOS" ME PARECE TONTO QUE EXISTIENDO TANTOS POETAS EN HUANCAYO SE PUBLIQUE SOLO MEDIOCRIDADES.

SALUDOS.

Anónimo dijo...

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