miércoles, 1 de agosto de 2007

Ricardo Quesada

Quién conoce a ricardo q.?.- ricardo quesada nació en Lima una mañana del mes de Julio en el antiguo barrio de Monserrate. Vivió su infancia en la sierra central del Perú entre las estrepitosas lluvias del invierno andino/ las fangosas aguas del río Mantaro/ el perpetuo sonido metálico de los trenes de carga y los asfixiantes humos que vomitaban cada día las chimeneas de la metalúrgica ciudad de La Oroya.
Encontró su vocación de poeta y bohemio impenitente en su transcurrir permanente por la legendaria calle Quilca del centro histórico de Lima. Hoy va dejando sus pasos por los caminos del mundo con una vocación intensa de viajero y gitano.
El desarraigo desesperado es característico en sus versos así como la caricia y la lujuria del frágil amor que dice lo espera siempre a la vuelta de cada esquina.
Ha publicado el libro de viaje Blue moon of Kentucky fruto de su errar por los caminos del norte del continente americano y es culpable y responsable de la existencia del sello cuasi alternativo/ marginal DESAKATO el cual ha abrigado durante años -con áspera ternura- su creación hecha de jirones de poemas collages y auténtica y ácida malditez.
Por estos días su presencia se ha vuelto inconfundible entre los pobladores del valle del Mantaro donde junto con Hilda -su compañera- realiza trabajos de investigación sobre el rico legado artesanal que aún pervive esplendoroso en nuestra región.

SOBRE el Tratado de lo obsceno Ó el impecable DESAKATO de ricardo quesada.- los fanzines que ricardo q. ha ido entregando gratuitamente por más de una década sobrepasan el cuadragésimo número. algo realmente sorprendente en nuestro desasido medio: el Perú estrecho arrecho deshecho. y no es insólito porque sean de ‘distribución’ gratuita (tampoco es así: no son un ‘producto’) ni por su impresionante cantidad (ya con esto sería suficiente) sino porque nos demuestra que todavía hay artistas verdaderos que mantienen encendido el halo prístino del arte.
esta continua performance:

............(urbe-violencia-país-prehispanismo-mística-poeta-papel-
.............iconografía-intertextualidad-fotocopia-viaje-paraísos artificiales)

bulle de un inconsciente colectivo convulsionado: lo que se llama época>> esa conciencia de lo colectivo en lo individual estallando en mil pedazos. el monitoreo -como en un film (cine gore) ó una serie de video clips- de ricardo q. desde una sensibilidad lírica y ‘plástica’ auténticamente poétika se basa en lo que él define como la línea de El Creyente. este serial rodante o andante (‘caminas acaso como yo: pateando latas incansable por las calles aleladas/ de la infamia y la mentira?’) se remonta -como su andar quilqueño (una sección se titula La Cucaracha que Anda: en ella se dan cita otros solitarios del mundo y va dirigido a todos los suicidas al borde de la piscina)- a los añiles años de la guerra interna de los ochentas (‘recurso de la impresión: ceder terreno/ mientras nada sea asesinado’).
la conjunción de poesía y collage relatando su entorno y su fatum nos remite -visceralmente- a tiempos antiguos de luchas intestinas/ de poderes encontrados/ de visiones grotescas estampadas en figuras precolombinas donde lo humano y lo sacro se fusionan: donde se une la mística y la sexualidad. conflictos que hasta el día de hoy siguen estampando imágenes en el inconsciente (‘todo arte o voz genial viene del pueblo y va hacia él’). allí está Guamán Poma de Ayala el cronista y dibujante de una época y en la línea de hoy tenemos a El Creyente. es el sempiterno invierno en lima en el que ricardo q. con toda esa historia atrás ó en los subterráneos está solo. solo entre el Eros y el Thanatos de esta urbe apocalíptica—de este país de desencuentros.
el destello producido por la combinación de los fragmentos propios y de los apropiados –como en todo collage que se respete- nos da una idea del desakato total-es. entre imágenes de una mujer en bragas y un sujeto indefinido y agónico en el suelo más un dulce perro y para terminar un policía antimotines con una cabeza de hombre en el brazo--- leemos el evidente título de la ‘plaqueta’: Scream (if you can!) es decir Gime (si puedes!). pasando las hojas (tengo los fanzines originales en mis manos) encuentro en la última página una poétika: ‘el desequilibrio es como poesía’. la represión -producto de la conquista española (‘se trata en el fondo / de los miedos...’) de lo religioso (otro elemento importante) y de la angustia urbana- es otro de los ejes que construyen esta suerte de ‘poética del desequilibrio’ ó de ‘realismo desequilibrado’ que libera a los sueños de la razón.
decir que todo arte es político es diferente a decir que todo arte es política: en el primer caso es un mero adjetivo en el segundo es sustancia: el primero es impostura/ dictadura: el segundo ética/ liberación. esta es mi particular explicación de poeta: Dante lo era y su Divina Comedia es una praxis a través del tiempo.
el riesgo por la precariedad material de los fanzines queda en segundo plano ante la contundencia de la propuesta en conjunto (involucrados: poeta-ciudad-país-lector) y la convicción y fe -a prueba de fuego- de ricardo q. por el Arte.
entonces Salud Q!! por la Vida que nos rasga acaricia y deslumbra diariamente…

(Miguel Ildefonso. Desde Apolo. Invierno gris neblinoso y frío en Lima)

Poemas:

húmedo
es el amor


'salen flores de espinas

y la fragancia tan divina
me confunde más...'
pamela blue

BENDITO sea el semen
como bendito también el amor
(temible la palabra)
que retuerce sus manos
sobre mi desnudo cuello
que se asfixia de pavor
ante lo nuevo que viene a ofrecerme
ó mejor
que vienes tú -mujer- a ofrecerme:
un kuerpo que me espera
tendido y sigiloso en el lecho azul
de mis días actuales
mostrándose en mil poses distintas/ lúbricas
obscenas
sí obscena la pura imagen
y obscena Tú
amor sinuoso
que me hiere y traiciona
a cada momento
y al que sin embargo
no puedo dejar
eres mi cada segundo
mujer
BENDITO sea el sol caliente
que quema mis labios lacerados
hechos de llovizna y viento
que estremece inaudito
invencible
nuestros des-ropados kuerpos
de bronce y retama serrana el tuyo
de parca desolación aguada el mío
BENDITA nuestra mañana sí!
que nos encuentra saciando
la voz exacta del deseo
adelantado mi vientre -yo- sobre el tuyo
bebiendo de mi salado licor con frenesí -tú-
anhelando ser -yo- esos mil hombres
que mil veces
miles de noches y tardes juntas
rompieron de tu sexo
de hembra provocada/ provocativa
hermosa mujer de la calle solitaria -tú-
entregada al sueño drogo del sexo
a la infamia de la mentira permanente
ah! el incontenido placer...
TU y tus breves gemidos
que dabas casi a gritos
en los autos último modelo
en las playas hechas de brisa y alada sal
en hostales ocultas de mala muerte
en parques abandonados sin regar
(ya lo harías tú)
desnuda tú
sin pantalón
con tu apretado calzoncito bajado
a la mitad de tus torneadas piernas
con ellos queriendo siempre babearte
luciendo tu hermoso trasero al aire
-a las miradas indiscretas de la tarde-
con botas sinuosas ó con tacones altos
con tus falditas mínimas
agachada
estirada
moviéndote
levantando una pierna
luego la otra
finalmente las dos
volteándote sorprendiendo
para agacharte con frescura otra vez
silla voladora de ojos cerrados
y tus brasieres dorados ya de pura arrechura
que abrías delicada
para que las otras manos viciosas
hicieran de tus pezones
hilos de plata macerada andina
tejidos burdos de hilos invisibles
mates burilados arañados con rudeza
por el puro placer
HUAMBLA de la calle
wanka terrible
mujer de Los Incontrastables Andes
mujer mujer mujer
mi amor
-tú-
CON el semen caliente ya sobre ti/ en ti
golpeando tu vientre el pene
con sus conocidas pausas acompasadas
(ese golpe sordo de lo malamente oculto
de lo mañosamente escondido:
condones que se ofrecen sórdidos en la noche)
y ah! tu boca
que lamía insaciable
de las albas y melosas gotas
antes que mancharan las hojas secas del árbol
las sábanas sucias del hotel
los tapices hechos de mano y masturbación
sola masturbación
TU -mujer-
Magdalena sin Jesús
en el jardín perdido de mi ciudad
en el paraíso negado te recuestas
manzana pecadora
una Eva y mil penes-serpiente
que atraviesan de pecado
a la doliente humanidad
a las ciudades llenas de smog y ruido
drogas y alcohol
lugares que convertiste en escenario
de tus caricias
dadas equivocadamente (?)
con rudeza
con presteza
con apresurado convencimiento
animal
QUE es sino todo esto
más que religión de una mujer y mil amantes?
porqué sino tanta mentira?
rito dominical
comunión culminante
hecha de vagina sacrificada
-sin sangre pero con mucho semen y sudor-
y porqué tanto bastardo misterio?
porque tu amor está hecho
de instantes consagrados
a la puta arrechura de la penetración
-hostia líquida en kuerpo virgen-
(penetración)
Y sin embargo
hembra insaciable
no puedo estar sin ti
cada noche
a cada instante
te extraño
recordando lo que nunca vi
sintiendo que mi sexo
se estremece y agranda repentino
viviendo él en sus equívocas maniobras
de otras tardes tuyas
de las que nunca supe
ni realmente me interesa ya conocer
AH! hembra divina
con tu boca rasgando -hoy-
la dureza de mi karne
la fragilidad de mi espíritu
mi tristessa
mi abandonada desolación (repito)
semen semen semen
eso es todo para ti -lo sé amor-
TERMINO entonces:
hoy que el crepúsculo
acelera mi caída
-caída que será breve pero intensa-
me acomodo ingenuo en ti
(te quiero siempre en mí)
serás mi sacrilegio diario
mi misa negra
-aquelarre de sexo y pasión-
mi suicidio cotidiano
que siempre me asaltará...
ME golpeará/ me aplastará
pero es así
porque así es el amor no?
amor
amor mi amor AmorAmorAmor
mi único puto amor.

Es esta falta de mar

Let me take you down
'cause I'm going to strawberry fields
Nothing is real
And nothing to get hung about
Strawberry fields forever
es esta falta de mar
lo que me aplasta
especie de calor frío
que asola
cada uno de mis días
-uno por uno-
y se me viene la soledad
/lo sé/
y no haré nada
no quiero ya hacer nada
entonces esto es
más que solamente
extrañar al mar
/ineludible/
es certeza de la levedad
de lo que vive:
primavera que aún no es primavera
invierno que todavía es lluvia tormenta
tornado
sí! esta falta de mar es más que todo eso
porque no hay brisa ya en mi camino
no hay gaviota
que me grazne enloquecida
sólo peces que se ahogan
pudriéndose
en mi garganta
esta falta de mar- repito- es más que eso
me acongoja
y me deprime
me hace caminar como si hablara
me hace llorar como tosiendo
enfermo terminal
hombre al agua
náufrago de su destino
botella que se hunde
que no se bebe
que se hunde
es esta falta de mar
lo que me hace extrañarte
y amarte
claro…
odiarte casi levemente
como la sal que falta hoy en mi destino
(qué más sino?)